Dragoste

Vorbeam cu T. aseara despre prietena lui. Eram ultimul ramas pe la birou, el la fel, ne sictirisem de o zi intreaga de munca si mai stateam de povesti la telefon. S-au cunoscut acum vreo 3 ani la ceva petrecere. Irelevant. El a vrut s-o futa si ea a stat. Intre timp lucrurile s-au mai dezvoltat, se iubesc sincer, s-au mutat impreuna si isi fac planuri de nunta, copii si asa mai departe. O relatie minunata, doi tineri care se iubesc si vor sa-si construiasca un viitor impreuna, stiti voi, toate cacaturile stereotipe care dau masura unei povesti de dragoste din reviste. Imi povestea ca el nu are in nimeni atata incredere cata are in ea, ca nu se simte cu nimeni asa de in siguranta cum se simte cu ea, ca n-a iubit pe nimeni asa cum o iubeste pe ea. Ca e jumatatea lui. Sufletul lui pereche. Ca mai nou au cele mai zguduitoare orgasme atunci cand se pisa pe rand unul pe altul in dormitor. De-aia ma sunase, sa ma intrebe de unde ar putea sa cumpere niste bucati mai mari de plastic ca e pacat de cearsafuri sa le tot ude si sa le spele in fiecare saptamana.

Inchid telefonul si vad un mail de la B. S-a despartit a 6-a oara de prietena lui. "Baga-mi-as pula-n mortii ei de curva proasta, sa moara ma-sa daca nu dau cu masina peste ea de data, futu-i gura ma-sii!". Are frecvent schimburi de-astea de replici cu ea. El o baga in pizda ma-sii de fata cu toti prietenii lor. Ea tace din gura si ii scuipa in pahar cand se duce el la buda. El ii da doua bucati in cap cand se enerveaza. Ea tace din gura si noaptea, dupa ce adoarme el, se aseaza cu curul la nasul lui si se chinuie sa screama o basina sau doua. Cand se trezeste el, e mai nasol ca o mai ia nitel la palme, dar de cele mai multe ori e doar o distractie haioasa. Azi dimineata B. s-a dus la usa curvei proaste cu un buchet de trandafiri, a plans ca un copil, s-a rugat de ea si ea l-a primit inapoi. Au facut dragoste si au adormit imbratisati zambind. Peste 9 luni e posibil sa fie si mai fericiti, dar pana atunci urmeaza a 7-a bataie si a 8-a impacare.

Povestile oamenilor sunt cu atat mai frumoase cu cat sunt mai oribile sau mai cretine. Pentru ca atunci sunt mai vii si mai sincere. Pula nu se mai suge de mult sub plapuma pe intuneric. Ori se suge cu amandoua mainile, cu frecat intre tate, cu lovit peste fata si cu smecleu in par, ori nu se suge deloc de dragul emanciparii pizdei in societate. E pacat atunci cand viata ta ajunge intr-un punct in care nu mai poti sa te bucuri de toate astea pentru ca esti legat din zori si pana in noapte de un laptop, de pilda. E pacat cand calitatea realitatii din jurul tau depinde de cate milioane de culori stie sa scoata placa grafica. E pacat cand hranesti pesti digitali, oi digitale, caini digitali pentru ca in realitate nici macar un cacat de ficus nu supravietuieste in casa ta.

Noroc ca viata nu e decat un balaur de zahar. Noroc ca fiecare gaseste, pana la urma, o Mecca rosie cu parfum de ce-ti-place-tie-mai-mult numai a lui. Chiar daca uneori parfumul e de asternuturi imbibate cu pisatul femeii care te iubeste.